Recomenzar (por decimoquinta vez)

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[escribir en el aquí es volver dar corriente al guadiana en que se han convertido los textos que aquí albergo. Diario de dolores y lecturas. Valente inaugura…]

NOSOTROS no tenemos tiempo para recordar, como los que nos antecedieron, los biombos de tela, el frescor estival de un decorado de fotografía antigua, el niño con su larga onda artificial sobre la frente, como pudieron recordar los que antes vinieron en largas barcas de cartón pintado, bañadores a rayas y se fotografiaron a su tiempo debido, pero no nosotros ya sin espacio casi o ni siquiera lugar alguno al que volver el rostro para quedar al fin como estatuas de sal, pero seguir quedando, en dónde, muertos, vagamente, sin precisa memoria.

[poema extraído de No amanece el cantor (pag. 56, Tusquets, 1992) de José Ángel Valente (1929 – 2000)]