Se ha presentado la programación de la Tardor Literària de este año. Desde hace años, el grueso de la programación literaria de la ciudad se reparte en dos ciclos; el de otoño y el de primavera. Si uno se fija detalladamente hay actividades potentes como puede ser Yerma, de Lorca (versión de Marc Chornet) o los ciclos y exposiciones tratando a Manuel de Pedrolo, Pompeu Fabra o Maria Aurèlia Capmany: esas actividades son innegociables e imperdibles en una capital de provincia como Tarragona.
No sé si es un dejà-vú, pero tengo la impresión de que ciclo tras ciclo -o año tras año- se repiten muchos nombres y no se da un salto más que necesario para confirmar una programación cultural que resuene más allá de los barrios de Ponent o Llevant, que haga de la ciudad un reclamo cultural de primer orden más allá del Patrimonio Histórico con el que cuenta de por sí. Sé que se hacen esfuerzos para preparar actividades de calidad, pero el problema no es la calidad que puedan tener las propuestas que se van a realizar; sino la sensación que se extrae: un “ja ens està bé” que parece estar encofrado en muchos, totalmente conscientes de que la programación se le queda pequeña a la ciudad. Tarragona merece más. Sigue leyendo
[en agosto de 2011 nada hacia pensar que acabaría siendo muy de Dom António. Como tantas otras veces me equivoqué, ya es costumbre. Aquí, el único día que me he arrepentido de devolver un libro]
Alguien decía que a partir del treinta y uno de agosto las zonas rurales de Extremadura -y las Castillas, por ampliación- vuelven al silencio. durante el calor visitantes y oriundos han compartido intimidades en la piscina municipal mientras apuraban quinto tras quinto o un cono de vainilla. El silencio de los pueblos es la sombra de un éxodo obligatorio hace dos generaciones y media, cuando la gente del campo se moría de hambre; mérito del señorito de turno, propietario de los pagos circundantes a la villa decidía bien tener en salazón las tierras porque no compensaba los beneficios que le atribuían a partir de los gastos, bien porque tenía otros quehaceres en la ciudad y descuidaba sus terrenos. Ahora, cincuenta y sesenta años después siguen existiendo éxodos, migraciones, fugas, huidas hacia el porvenir norteño o la capitalidad madrileña. El goteo de la despoblación ha sido constante pero las oscilaciones de la calidad de vida han ido marcando el ritmo de las partidas incluso ya en las capitales de provincia y no hay ni una sola respuesta para afrontar con garantías el éxodo en algunas regiones. 
Confieso que a mí no me ha pasado, porque tengo la suerte de recordar de momento la voz de Amalia, Paquita y Joana. Una voz dulce, algo aguda la primera y la otra más rasposa, de garganta la otra: ambas eran perfectamente reconocibles y quizá porque su partida fue temprana -Amalia hace tres años, Paquita se acerca a los ocho y Joana una década más que la abuela, que no l’àvia: trece-. Uno de los males más graves que ahonda en el dolor o luto perenne que todos llevamos dentro pese a superar la pérdida de un ser querido es perder, olvidar la voz que nos enternecía o camelaba e incluso abroncaba llegado el caso, no el mío. Perder la voz es cruel, una forma de ahondar un olvido en el que uno de primera mano no puede poner remedio. Sin remedio también el déficit de reproductores de VHS y casetes que actualmente hacen una quimera la labor de mantener a resguardo auditivo aquellas melodías vocales que a la larga echaremos de menos; esas cintas ya desfasadas son para muchos el último reducto para reconstruir piezas de un rompecabezas y muchas de esas piezas bien han desaparecido o han acabado volcadas a la desmemoria de la tecnología cuando ahí estaban, en la reserva de los zaguanes un particular tesoro.