El punto y final

29 de enero D

De jóvenes nos delatan nuestra aficiones y de mayor, las costumbres. A los ocho años en el ultramarino cuando entrábamos en la sección de especias y condimentos, imaginaba estar en un zoco. Vivía fabulando cual mercader, observando las coloridas latas de pimentón, las cajitas de azafrán, las bolsitas de hierbas provenzales que poblaban el mostrador, al lado de la guillotina de cortar el bacalao. Mi vuelta al mundo particular caía a plomo cuando veía que mi madre pedía dos sopas de sobre para llevar, esfumando cualquier posibilidad de nuevos aromas, sabores. A los veintipocos, en una brasería en los confines de la ciudad donde dábamos cuenta de espetadas, entrañas, secretos, abanicos, costillas y cerveza recuperando fuerzas tras trabajar en el campo: los, calabacines y melones, las sandías y los tomates de rama que nutren postres, gazpachos y ensaladas no se recogen solos. Comíamos aquellas noches como vivíamos por las mañanas: con avidez y el deseo de acabar, con un horizonte de playa en septiembre, discutiendo si iríamos a Benidorm o Islantilla mientras apurábamos un café con hielo. Discusiones que quedaban en nada, eran breves como el susto de canela del arroz con leche que comíamos de postre. De mayor en mi Seat Málaga practico el ajuste de cuentas, el balance de beneficios y debes. desequilibrado por el montón de pagarés residentes en el asiento derecho, al lado del teléfono del teléfono del trabajo de Charo, impreso en una caja de cerillas. Conduzco por la carretera que me lleva a la Siberia con Rosa Morena a todo trapo. En la guantera llevo todavía el revólver cargado -lo que pude haber sido y no quise-. El codo izquierdo saliendo por la ventana. La camisa abierta, el paquete de Ducados en su bolsillo. En el horizonte, peinando una loma, el toro de Osborne vigilante: nunca ha visto más mundo que los automóviles y motocicletas que lo vadeaban. En algo nos parecemos, digo yo. No existe otro lugar que refleje lo que he sido pueda ser el mejor final de mi viaje.

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