La peluquera

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“(…) Y él llegó, ni me saludó: fue a la cocina, cogió una cuchara de madera y se puso a analizar el puré de patatas. Parece mentira pero lo que desencadenó su muerte fue la consistencia del puré de patatas. Dijo que estaba líquido y que yo lo había hecho a propósito porque sabía que le gustaba el puré bien sólido. Avanzó hacia mí con la cuchara de madera en la mano, me acuerdo que lo vi entrar en el salón, a cámara lenta, con los ojos llameando de odio. Me acuerdo que sentí correr furiosamente toda la sangre de mi cuerpo hacia mi cerebro, y un valor extraño, una voluntad de acción imperiosa empezó a apoderarse de mí. Me acuerdo que miré la tijera con que estaba cortando las puntas de los lazos de los regalos de Navidad y de verla brillar en la oscuridad. Sí, de repente se puso todo oscuro y únicamente esa tijera, una tijera de lo más corriente, como esta que uso para cortar el pelo, centelleaba en medio de la oscuridad. Me dijeron más tarde que se la clavé en el cuerpo veintinueve veces. Eso, además, agravó mi condena; parece que si se la hubiera clavado una o dos veces en el corazón, eso querría decir que yo no era una persona mala, habría sido una cosa repentina, inexplicable, que le puede suceder a cualquiera. Así, parece que fue un acto premeditado, una cosa intencionadamente cruel. No me acuerdo de haber contado los golpes. Es más, no me acuerdo de nada. Pero me pareció gracioso cuando el policía los contó y me dijo que eran veintinueve: exactamente mi edad. Me pareció gracioso y sonreí, pero no fue por maldad. Y no: nunca he sido una persona de hacer las cosas con intención, por maldad. Ni mentí nunca ni intenté huir, nada de eso. Nunca he sido una persona airada, siempre me enseñaron que la ira no lleva a ninguna parte (…)”

Inês Pedrosa

[publicado en la revista Turia, num. 116. Traducción de Eloísa Álvarez]

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