El día que rechacé a Lobo Antunes

na[en agosto de 2011 nada hacia pensar que acabaría siendo muy de Dom António. Como tantas otras veces me equivoqué, ya es costumbre. Aquí, el único día que me he arrepentido de devolver un libro]

Si he ido era porque hacía un calor menos espantoso que los otros días. Aún así, necesitaba más aire fresco. Según el mando a distancia del aire acondicionado -Mitsubishi- de una librería de la Rambla Nova, la temperatura estaba programada a unos heladores veintiún grados del ala. Estoy harto de sudar, más harto todavía del contraste de las temperaturas indoor/outdoor que sacude la ciudad. Harto.

Siempre que voy a la Renfe me viene a la imagen de aquellos que fuman un cigarro mientras esperan su tren pacientemente, alardeando del postureo. También, pienso y observo a aquellos que viven su realidad en silencio, aquellos que callan, esperan -del verbo esperar, primera conjugación- o quieren -del verbo querer-. Ambos verbos podrían ser sinónimos porque son tan frágiles que al mencionarlos en cualquier tiempo o conjugación producen escalofríos, pero no viene al caso.

Reconozco que soy un ser complicado: a mis problemas de habla y titubeos se suman unas filias que me extrañan soberanamente. Nunca había pensado, aguantado la mirada a un punto fijo mientras un té frío al limón realiza el trayecto desde mi boca hacia mi estómago -¿cuánto tiempo hacía que no bebía un té frío al limón?- mientras hablo tranquilamente bajo la chicharra veraniega, calculando los impulsos de mi paladar, de mi lengua… el oído, la vista, el gusto -el tacto ligero de una mesa de falsa madera- y el olfato en guardia también. Siempre se pueden escapar los más profundos avisos.

Después de despedirme por primera vez de Magda he devuelto el libro de António Lobo Antunes. No seré nunca un fiel lector suyo: preferiré siempre mirar.

Nota: texto editado del original, que data de julio de 2012.

Foto: Magda, de espaldas, sujetando dos heladicos. Hizo mucho calor ese verano…

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