Apuntes sobre los días del Mundial

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Cada tarde Leonor, Martín y el tío del mostoleño se ponen antes de cenar en la mesa del comedor. Despliegan un álbum de cromos -el del Mundial de Rusia-, tres o cuatro sobres por abrir y una cajita roja donde colocan los repes y empiezan a hablar de animales típicos de cada país, comidas, colores o tradiciones. Martín antes de cenar abre el apetito con una singular y balompédica vuelta al mundo sin saberlo. Ayer, después de la siesta fue consciente de lo que estaba aprendiendo: el país de los choripanes se quedaba fuera del Mundial porque la selección del Gallo había ganado. También sabe que el Pipita es un Cementerio de Canelones y que tiene repetido en su cajita de repes infinitas veces el cromo de Jeffersson, La Foquita, Farfán: a sus cuatro años creo que poco le importa.

La semana pasada me quemé la espalda; hoy ya está mejor: tengo picos de moreno atizando el claror del pecho, amenazando con invadirlo. Ante tal desaguisado cromático (rojo que muta a marrón y amenaza a las tonalidades blancas) pienso por primera y única vez en que los colores, de una vez, consigan la uniformidad para no desprestigiar un cuerpo.

No pienso sobre los Juegos del Mediterráneo más que lo suficiente. Por suerte hoy acaba la collonada más grande de la ciudad desde hace tiempo. Recuerdo que a Ibarra le conocen como el Faraón del Guadiana. Quizá a Josep Félix Ballesteros sea conveniente otorgarle el pestoso título del Jeque de Camp Clar. Ahora toca pasar cuentas y cuadrar facturas: y lo pagaremos todos los de la ciudad.

A Leonor le gusta Tarragona. Pese a su humedad contagiosa, sus ruinas despeñándose sin remedio o el auge de Ciudadanos. En diez días ha hecho de tía, turista y pareja. Hoy marcha triste pero aquí somos felices. No por su partida, sino porque volverá pronto aunque nunca se haya ido. Ella nunca marchó.

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