Aquellos libros de color pastel

mediocridad

un claro ejemplo.

Os están engañando. Os están estafando, pero no lo sabéis. porque en realidad leéis lo que queréis leer y no os interesáis por la poesía. Valoráis más el pose de camisa desgarrada, sombrero cubano y barba desaliñada que cuatro palabras puedan tener una intención poética y a la vez transmita un mensaje. En realidad; si hubiera un estudio morfológico de cada palabra que utilizan en sus “construcciones” en algunos casos veríais cómo se vanaliza a la mujer, se la trata como un florero a partir del uso indiscriminado de imperativos o la soez conjugada entre los papeles. Debéis saber que bajo el paraguas de unos pocos capos fluyeron unos libros de color pastel que intoxicaron el género en mi estado y ahora pueblan vuestras mesillas de noche o entretienen más que el típico crucigrama; unos libros defendidos por aquellos que un día fueron los mejores y que ahora no tienen nada mejor que masturbar. Con el pretexto de las ventas y la fama reconocida, los followers y demás datos que uno puede valorar como le dé la gana -los números son manipulables- se escudan en sus acciones y actúan con la superioridad de aquel gigante que va con zancos y a la mínima cojea. Mantean a un tal Sabina como gurú y aunque habita en los libros de color pastel una germen poético, no encuentro explicación razonable de su presencia en el catálogo más que la capacidad de hacer mercado bajo su nombre y obra.

Lo siento, pero poesía no es obligarte en una firma a comprar un libro. O pagar para ver una gala poética. La poesía, no os engañéis, siempre ha tenido la consideración de ser un elemento de denuncia, protesta; un escaparate sentimental. Y ahora todo se ha dado la vuelta. Pero no lo sabéis; repito, no tenéis la culpa porque en vuestra inocencia poética creéis que estáis leyendo lo correcto. No os romperé el corazón ni tampoco razonaréis de ello, pero sabedlo: no es poesía, sino un invento defectuoso.

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