La rutina del no equilibrio

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Línea cuatro de metro -groga/amarilla-. En Poblenou sube una família de turistas franceses: tres niñas y un niño. Todos miran el papel de color celeste, cuadrado, que sujeta entre los dedos. Intenta realizar un cisne. Otro más. Y luego una mariposa. Y luego uno más de cada para al final hacer cuatro figuras. Una para cada. Se los ofrece y ellos quedan  en el vagón sujetando con delicadeza un papel, un simple papel cuadrado de color celeste mientras sonríen por el vidrio…

El viernes llegué con muchas dudas y pocas certezas, tenía la sensación de no saber encajar. Aquello que tenía de camaleón se convirtió en tortuga agazapada en su caparazón. Luego, los cafeses, carcajadas, la pizza, intercambios de material y demás… bien: aquello de la adaptabilidad al medio como hace una especie invasora en un hábitat hostil de primeras puesto a la práctica sin sedación y con resultados sorprendentes. Yo me las daba de duro, y no.

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Ha aprendido mucho estos días. Todas las incertidumbres e interrogaciones han quedado aplazadas: encontrarán su lugar más adelante, seguro; pero aquí ya no. No comulga con muchas cosas que se han dicho -eso es lo bonito-. Porque uno ha vivido en la mierda de las letras los últimos meses y ya necesitaba un torrente de adrenalina que le activara como la de Fran Amador en Plasencia.

He decidido pellizcar el silencio porque aquella descarga ácida y seca en mi piel es la que me hace en realidad reaccionar. Me tintineo como un móvil a merced de los aspavientos de un recién nacido en su cuna. Por fin la estabilidad.

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