El encuentro

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Hay un joven que camina impaciente por la rampa de Atocha. Mientras fuma un cigarrillo de manera rápida mira pasar una y otra vez los autobuses que, como gotas de agua, van dirigiéndose calle abajo hasta perderse en el horizonte. El chaval da botecitos; camina de un lado a otro de la parada del BiciMad a la dársena de autobuses y viceversa; sus zapatos hacen bueno el camino del filósofo y desanda consecutivamente los veinte pasos que hay entre las bicicletas y el asiento metálico.

Obsesionado debe estar porque mira angustiado sus manos. A primera vista parecen agrietadas: las palmas son rugosas y sus dedos redondos y entornados, encogidos hacia sus bolsillos, formando un cuenco donde recoger todo lo bueno que le ofrecen en el caso que así sea. Algún curioso diría, escudriñándolo previamente que sabe hablar a la vez con labios y palabras pareciendo a veces dudoso de sus palabras, intenciones, objetivos y de toda y una de las personas con las que ha topado en el cercanías desde Las Margaritas hasta Atocha.

He de marchar. Le observo por última vez y recuerdo para mi unos versos de Delgado Valhondo -“Sólo sé que me está esperando. // Y cuando llegue // me seguirá esperando. // Siempre me estará esperando. // Por eso voy // porque me está esperando.– mientras la sombra de una chica menuda y con rizos le abraza y se funde con él por unos segundos interminables. Minutos después subo al tren. Recuerdo las manos del chico. Pienso en ellas  y en la forma de cuenco que crea con ellas. Y en la chica menuda y sus rizos,  y todo lo que le va a ofrecer. Monto mis cábalas e intrigas. Es víspera de año nuevo.

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